Autore: Teo Parini

Il ciclismo toglie, il ciclismo dà. Ma quando qualcuno vince un Giro d’Italia nello stesso posto – il terribile Colle delle Finestre, tra pendenze in doppia cifra e polvere che indebolisce il respiro – in cui lo aveva perso in preda ad una crisi di nervi e di gambe un lustro prima, questa volta con il cervello che sale in cattedra, è un tripudio per la disciplina che glorifica la fatica bruta ma non disdegna, appunto, l’intelligenza.

Simon Yates, gemello di Adam con già trentadue primavere sulle spalle, nel 2018 aveva visto infrangersi il sogno rosa che pareva destinato ad essere suo e cambiare il suo peso specifico, in una di quelle giornate che nessuno si meriterebbe di vivere. Una Vuelta portata a casa l’anno dopo per provare a smorzare la cocente delusione, ma quella ferita italiana non gli si è mai cicatrizzata del tutto.

Un Giro bruttino fin qui, con la classifica delineata più dalle cadute che dai quadricipiti, aveva un’ultima chance per rinfrancarsi, riportando i corridori sulle Finestre con i giochi ancora tutti aperti. In rosa, infatti, questa mattina c’era il baby-prodigio Del Toro, divenuto capitano della UE dopo le disgrazie di Ayuso, finito a terra e rialzatosi con un ginocchio malconcio che gli ha suggerito il ritiro. A solo una manciata di secondi di ritardo Carapaz, il vecchio marpione, e ad un minuto abbondante, appunto, Yates. Curiosamente, il gemello Adams è al servizio del rivale messicano e chissà cosa si saranno detti in corsa. Simon, questa giornata se l’era segnata sul calendario il giorno della presentazione dell’edizione numero 108 della corsa. Come le volte in cui passa il treno della rivincita.

Per la verità, anche un suo compagno, van Aert, cercava il riscatto. Il belga, che ha stretto un patto con la sfiga come nessuno mai nella storia di questo sport, si è presentato al via dall’Albania con l’idea di fare incetta di tappe, ma un Pedersen super gli ha levato il sorriso in più di un frangente. Un classico. Pure per lui, oggi, era quindi l’ultima chance, seppur in veste di gregario di lusso, per lasciare un segno indelebile. Dentro nella fuga della prima ora come punto d’appoggio per il capitano Yates, van Aert si è reso protagonista del colpo del ko all’armata emiratina che ha permesso al britannico di ribaltare le sorti della corsa. Ha atteso Yates in cima al Colle delle Finestre e poi ha azionato le sue gambe nella versione dei giorni migliori per scavare il vuoto tra loro e il gruppetto della maglia rosa sempre più allo sbando e incapace di replicare l’andatura del fiammingo. In precedenza, però, era stato Yates in prima persona a guadagnarsi la pagnotta. Con intelligenza, anche questo un marchio cromosomico, sfruttando le beghe da cortile tra un Del Toro malamente gestito dal team e un Carapaz dalla gamba buona ma non ottima come qualche giorno fa, Simon allunga in salita e imposta un’andatura costante e senza cedimenti che gli consente di scollinare sulla salita iconica di giornata vestendo la maglia di leader virtuale. Prima che van Aert cementasse il risultato acquisito in salita con una progressione nel tratto vallonato che conduce al Sestriere dove per fare la differenza serve proprio la sua potenza.

Per la Visma, squadra scaltra per genesi e tradizione, è l’ennesimo piano ben riuscito, mentre per Yates è la resa dei conti con la sorte. Ad uscirne a pezzi è, al contrario, la UA che quando Pogacar non c’è dimostra in più di una circostanza di essere compagine più soldi che costrutto. A Del Toro, invece, la scoppola potrebbe risultare assai utile in futuro se avrà l’intelligenza di capire cosa gli è capitato intorno in queste tre settimane di ribalta planetaria. Il ragazzo ha dalla sua una classe cristallina e un’eleganza in sella invidiabile ma non pare brillare per umiltà e, ciò che è peggio, acume tattico e potrebbe costargli caro.
In definitiva, il Giro che ha perso troppo presto gente come Landa (buona guarigione), Hindley, Ciccone, Roglic e Ayuso, con un colpo di coda forse imprevisto è riuscito nell’intento di raccontare una storia di sport meravigliosa nella più classica delle zone Cesarini. Quella di Yates, un’andata e ritorno dall’inferno con il lieto fine. Chiosa finale obbligatoriamente dedicata a Caruso e Pellizzari.

Trentasette anni, il primo, e una carriera lunghissima troppo spesso al servizio dei suoi capitani più che di sé stesso, sfruttando la sua dote migliore, la regolarità certosina, ha strappato un quinto posto finale (primo degli italiani) che vale tantissimo. Anche perché nei piani del team avrebbe dovuto fare da chioccia a Tiberi, anch’esso limitato da una brutta caduta. Dietro al siciliano in classifica generale c’è proprio Pellizzari, sesto. Partito per scortare Roglic in salita, s’è ritrovato capitano di fatto e ha mostrato qualcosa di interessante in prospettiva. Forse non sarà il nuovo Pantani, e ci si augura di sbagliare, ma con la penuria di talento che c’è oggi in Italia sarebbe molto importante crescesse ulteriormente come uomo da grandi giri. Dove il solo Caruso è garanzia.

Bravissimo Simon. La tua è una maglia rosa che rende giustizia ad un gran bel corridore, oltre che al ciclismo.

Quarant’anni dopo l’impresa di Raffaella Reggi, e in attesa del match di finale tra Jannik Sinner e Carlos Alcaraz che promette spettacolo, con Jasmine Paolini l’Italia torna finalmente ad aggiudicarsi il titolo degli Internazionali di tennis a Roma. A cederle il passo, ieri, è stata la ventunenne Coco Gauff, già vincitrice Slam, in un match reso per onestà di cronaca bruttino dall’inconsistenza sulla terra battuta proprio della tennista statunitense; interprete di un tennis corri-e-tira-a-tutta così sciagurato da fare sbottare un compassato Adriano Panatta in sede di commento. “Dovrebbero imparare a giocare a tennis”, la chiosa dell’unico commentatore sponda RAI che dimostri inequivocabilmente di conoscere il gioco. Come dargli torto.

Paolini, in compenso, è stata perfetta nella tattica, studiata alla perfezione per mettere a nudo le non trascurabili falle nel gioco della Gauff, e nella sua realizzazione. Strategia di gioco, la sua, volta a non concedere ritmo ad un avversaria che, seppur a disagio sul rosso e con pochissime chance di variazioni sul tema consolidato del bazooka azionato alla cieca, quando è messa nelle condizioni di colpire forte diventa comunque difficile da affrontare. Invece, l’azzurra, che la terra battuta la conosce come le sue tasche, le ha impartito una lezione severa, frutto di un mix tra intelligenza, capacità di lettura delle situazioni e solidità nei colpi. Sempre pronta ad aggredire la seconda palla di servizio tremolante della rivale, e al contempo servendo lei stessa in maniera robusta e continua, ha finito per levarle ogni certezza ed il risultato finale ha rispecchiato la differenza di qualità tennistica ieri in campo.

Jasmine, due finali Slam perse nel 2024 anche con un pizzico di sfortuna, con Roma si assicura il titolo più prestigioso della carriera che significa almeno due cose. La prima è che i passati dodici mesi non sono stati frutto del caso come molti sedicenti esperti già sentenziavano per via di un inizio di stagione un po’ zoppicante. In mezzo, per Jasmine, la separazione dal coach storico ma per questi signori, bontà loro, evidentemente è cosa da poco. La seconda è la conferma che il lavoro svolto con competenza porta sempre a risultati sorprendenti. Jasmine, che non nasce con le stimmate della predestinata, un pezzetto alla volta e con determinazione feroce si è costruita un’architettura tennistica da campionessa che le vale la posizione di vertice nel ranking mondiale che ricopre in pianta stabile ormai da mesi. Piedi velocissimi, visione delle situazioni di gioco a trecentosessanta gradi, dritto pesante come un macigno, capacità di variazione della palla sopra la media del periodo, buona manualità. Insomma, giocatrice vera.

Molto della sua crescita tennistica passa anche per il sodalizio con la professoressa Sara Errani, insieme alla quale andrà tra poche ore a caccia del titolo del doppio. L’ultima a riuscire nella doppietta qua a Roma è stata Serena Williams, non serve dire che sarebbe un’ottima compagnia per Jasmine. Per Sarita, invece, gli aggettivi, nel corso di una inesausta carriera, sono stati già spesi tutti. Lei, singolarista da top ten, trionfi azzurri in Fed Cup e finale al Roland Garros, prima di diventare una delle doppiste più forti di sempre. E se primeggiare in quest’ultima disciplina a fianco dell’altrettanto meravigliosa Roberta Vinci potesse essere all’epoca relativamente facile, prendere Jasmine e farne una compagna vincente, elevandone al contempo la cifra tecnica, è solo l’ultimo dei capolavori di una tennista che rimpiangeremo. All’ora di pranzo, quindi, sotto al cielo di Roma lezione di tennis. In cattedra Sara Errani.

Più in generale, quando il sempre meraviglioso Panatta lamenta la poca qualità tennistica per molti dei protagonisti del tennis attuale, oltre a essere insindacabilmente dalla parte del vero, non fa certo riferimento a lei. E nemmeno al duo Sinner-Alcaraz che, nel pomeriggio che si fa sera, si appresta a contendersi il titolo degli uomini. Torneo maschile che ha visto pure la conferma di Lorenzo Musetti quale consolidato top player e non più nella sola veste di tennista (con Alcaraz) più talentuoso del seeding. Il Magnifico, prima o poi, il bersaglio grosso lo andrà a centrare. Comunque si concluda questa domenica da marea azzurra, nemmeno immaginabile solo un lustro fa, il pensiero degli aficionados più autentici non può che andare al compianto Giampiero Galeazzi che del tennis azzurro, in un’epoca di pane duro e reiterate delusioni, fu il cantore del popolo. Quello pane-salame e competenza che tanto avrebbe meritato di commentare pomeriggi di gloria italica come questi romani. Perché è sempre troppo facile salire sul carro vincente ma lo è molto di meno non arretrare mai di un centimetro quando non si vince mai e, soprattutto, tutt’intorno non c’è il sostegno di nessuno. In quello, il Bisteccone sarà difficilmente eguagliabile.

Buon tennis a tutti.

Tra qualche ora Lorenzo Musetti, il Magnifico, si giocherà (ore 14.30, diretta su Sky Sport) contro la sua bestia nera Tsitsipas, che non ha mai battuto in cinque confronti diretti dei quali quattro proprio sulla terra battuta, l’approdo alla semifinale del torneo di Montecarlo. Sarebbe la seconda volta in carriera dopo il 2023 quando a sbarrare la sua strada fu l’amico Jannik Sinner.

Torneo, per lui, fin qui a due facce. Perché, se per due turni ha dovuto faticare oltremodo per venire a capo di avversari decisamente alla sua portata rischiando pure di lasciarci le penne soprattutto con il ceco Lehecka, negli ottavi ha concesso solo le briciole ad un Berrettini che era apparso in buona condizione nei giorni precedenti e che, invece, ieri non è mai riuscito ad entrare in partita.

Nella peggiore delle ipotesi, Lorenzo,il prossimo lunedì, sarà il numero quattordici del ranking mondiale col paradosso di veder far passare sottotraccia un risultato oggettivamente eccezionale. Drogati, così come sono i fruitori del tennis attuale, dal famigerato effetto Sinner, in ragione del quale un quarto di finale in un Masters 1000 ha smesso di essere, anche per i sedicenti addetti ai lavori, un traguardo degno di menzione. Memoria corta, perché, al contrario, sarebbe il caso di ricordare che fino a pochissimo tempo fa per trovare un italiano nelle fasi finali dei tornei più prestigiosi occorreva un mezzo miracolo e l’impresa veniva giustamente tributata dagli aficionados, pochi, come tale. Anni di vacche magre nelle quali a vincere erano sempre e soltanto gli altri e ci si aggrappava, dal ritiro del divino Panatta in poi, alla robotica meticolosità operaia dei vari Gaudenzi e Furlan o alla genialità estemporanea di Cané e Camporese.

Ma anche alla follia di Fognini. Uno che, intanto, a tennis ci sapeva giocare meglio degli attuali e più vincenti connazionali e che ha avuto la sfortuna di vivere i suoi anni migliori insieme ai vari Federer, Djokovic e Nadal. Mica con Zverev, Medvedev e Fritz. E, appunto, i trofei li sollevavano sempre gli avversari. Oggi, sempre per la memoria corta di cui sopra – unita alla malaugurata calcistizzazione del tifo, tipica di quando un campione straordinario richiama l’attenzione di gente che non conosce nulla di una determinata disciplina che assurge a nazionalpopolare dall’oggi al domani – che Musetti timbri un quarto di finale di prestigio è salutato come routine, un atto quasi dovuto.
Cambiamo i tempi. Lorenzo che, sebbene abbia dichiarato di aver disputato contro Berrettini la sua miglior partita della stagione, ha nelle corde un tennis ancora migliore, quello che gli servirà per rompere il tabù Tsitsipas che, come detto, lo ha sempre fatto fuori anche se spesso al termine di confronti piuttosto equilibrati.

Musetti, non serve ribadirlo, oggi è per distacco il giocatore più talentuoso in casa Italia. Un aspetto che, se non significa ovviamente essere il più vincente perché nella conta dei trofei Sinner è decisamente più efficace, fa lo stesso di lui una benedizione epocale. Senza dimenticare che si tratta di uno che lunedì rischia di essere ad un passo dalla Top Ten, sempre a proposito di eccellenza non adeguatamente riconosciuta. Talento, quindi, nell’accezione tommasiana per la quale talento, appunto, significa la capacità di svolgere con semplicità azioni che risultano proibitive per gli altri. Nel perimetro di questa definizione, Lorenzo, allo stato attuale e purtroppo poco entusiasmante del tennis, è da collocare tra i primissimi in quanto a qualità, varietà e fantasia. E se il tennis dei bazooka e dei campi omologati non è tipicamente il contenitore più adatto a chi gioca perennemente in bilico sul cornicione come fa lui, una partita di Musetti è ciò che, al di là dello score, riconcilia con il gioco meraviglioso che fu di Tilden, di Laver e di McEnroe, di Sampras.

All’uopo, il match di ieri contro il sempre ammirevole Matteo è stato pedagogico, tanto può essere ampio il gap di qualità tra due tennisti di fascia altissima. Dove la differenza di soluzioni per le mani dei protagonisti può risultare a tratti demoralizzante. Anche se, alla fine, nel novanta per cento dei casi succede che la poliedricità tennistica sia un inghippo e, al contrario, l’attitudine sparagnina e routinaria un plus. Applicazione alla disciplina del diavolo del granitico principio pallonaro in virtù del quale gli attacchi fanno vendere i biglietti ma sono le difese a far alzare le coppe. Questo tennis – per la verità lo è già da un po’- dove attrezzi democratici consentono manualità rivedibili e la forza psicofisica si fa sempre preferire in quanto a utilità alla tecnica di base, non ha le stimmate adatte per agevolare i Musetti del mondo ma, lo stesso, sono i Musetti del mondo che rendono giustizia ad un gioco che si sta dimentica sovente di essere geneticamente bellissimo.

Tornando al match di oggi, anche il greco è annoverabile tra coloro che alla pallina danno del tu. Prototipo del giocatore talentuoso in chiave moderna, Tsitsipas ha probabilmente raccolto meno di quanto ci si sarebbe potuto aspettare. Bello da vedere, rovescio ad una mano che con i tempi che corrono è già un evento, competenza in tutti i settori del gioco, buonissima mano che può essere ferro e può essere piuma. Insomma, uno per il quale può valere la pena di incollarsi qualche ora alla televisione. Sesta testa di serie qui nel Principato, ha sofferto all’esordio contro Thompson, onesto mestierante, per poi fare la voce grossa contro Borges, esibendo una buona condizione. Se Musetti non dovesse incappare in una di quelle giornate nelle quali il dialogo testa-braccio è difficoltoso, è lecito attendersi un match divertente, dove per i bookmakers, più bravi di noi a fare previsioni, ad essere favorito e Stefanos ma non di molto.

Lorenzo, che avrà dalla sua gran parte del pubblico (quasi) di casa, ha, pertanto, la chance di tornare in semifinale a due anni di distanza con la prospettiva di un successivo match alla sua portata contro il vincente della sfida tra l’eterno Dimitrov e De Minaur. Sognando un po’, ciò prima dell’ultimo atto, magari contro Alcaraz, in quello che sarebbe l’incrocio a maggiore quantità di talento sul pianeta tennis.

Appuntamento, quindi, a questo pomeriggio dove, con buona pace dei sinnerologi dell’ultima ora, per il tennis azzurro passerà dal Club che fu tanto caro a Gianni Clerici – che per Musetti avrebbe nutrito un amore viscerale – un treno importante. Da inguaribili romantici del gioco che fu pallacorda, a Lorenzo il Magnifico chiediamo soltanto di fare ciò che gli riesce meglio: pennellare tennis. A Muso duro.

“Non vi nascondo che la frattura è impegnativa, l’osso si è rotto in modo significativo”. Sono state le prime parole proferite del Dottor Panzeri che, insieme al Dottor Accetta, ha messo mano al ginocchio di Federica Brignone, infortunato seriamente solo qualche ora prima a causa di una caduta nella prova di gigante dei Campionati italiani in corso di svolgimento in Val di Fassa. Il braccio che impatta sul palo, la torsione innaturale, l’articolazione che va in sofferenza. Frattura scomposta pluriframmentaria del piatto tibiale e della testa del perone della gamba sinistra, la diagnosi impietosa. Più il legamento crociato. Trentaquattro anni, Federica è al primo infortunio serio della carriera e, dicono i medici, ciò sarà fondamentale per la migliore ripresa possibile.

Lo sci è questo, la possibilità di farsi male scendendo a cento all’ora su attrezzi che negli anni sono diventati via via più corti e, per dirla come l’immenso Hermann Maier, “micidiali” in quanto a pericolosità deve essere realisticamente messa in conto. Questa volta è toccato a Fede, beffardamente proprio nell’ultimo atto di una stagione irripetibile che l’ha vista trionfare in Coppa del Mondo, con l’aggiunta delle “coppette” di specialità della discesa e del gigante. Con quella del Super G che le è sfuggita di un soffio, solo perché la meravigliosa Lara Gut s’è inventata un’ultima gara irreale sopravanzandola in classifica in volata. Insomma, quasi una razzia completa. Una stagione da cannibale, la sua, che l’ha definitivamente consacrata tra le migliori sciatrici di tutti i tempi.

Ma lo sport dà e lo sport toglie, così, nell’appuntamento seppur significativo e di festa ma agonisticamente meno prestigioso dell’anno, Fede è incappata in un brutto guaio. Nulla ovviamente di irrisolvibile ma ad attenderla è una lunga riabilitazione, purtroppo nel periodo che porta dritto alle Olimpiadi casalinghe alle quali Fede ha sempre dichiarato di tenerci un sacco. Ma è prematuro fasciarsi la testa ora che di tempo fortunatamente ce n’è e, al contempo, dubbi sulle qualità di recupero miracoloso di questi atleti straordinari non ce ne sono. Intanto, a Fede vanno i nostri migliori auguri, oltre al ringraziamento per una stagione memorabile che non si vedeva alle nostre latitudini dai tempi eroici di Tomba e Compagnoni, l’élite azzurra alla quale Brignone fa parte a pieno titolo.

Il ginocchio, quindi, la kryptonite degli sciatori. Un mondo, quello della neve, pieno di esempi di ritorni che fanno ben sperare e che è salutare rinverdire in questi frangenti non auspicabili. Meno grave nell’esito, ma erano tempi in cui la sala operatoria risultava decisamente più invasiva di oggi, fu l’infortunio di Pirmin Zurbriggen che, tuttavia, senza fare un plissé passò dal lettino d’ospedale al gradino più alto del podio mondiale di Bormio 1985, per chi se lo ricorda, domando con ancora i cerotti sul ginocchio operato la pista “Stelvio”. Quella vera, nella sua versione originale, prima che la si rendesse giustamente meno terrificante.

Ma l’analogia che si spera essere ancora più aderente è proprio di Deborah Compagnoni. La più forte gigantista di questo ed eventuali altri mondi, ad Albertville, dopo aver vinto l’oro del Super G il giorno precedente, cadde rovinosamente, per ironia del destino proprio nel suo gigante, e il suo urlo di dolore in mondovisione è ancora oggi impossibile da dimenticare. Piangemmo anche noi con lei. Ginocchio, manco a dirlo, distrutto e la paura di non tornare più quella meravigliosa ballerina delle nevi di prima. Invece, Deborah si prenderà con immutata grazia altri due ori nelle due successive Olimpiadi, oltre a svariati successi. Ed erano, appunto, altri tempi, quando una caviglia malconcia, per esempio quella di Marco Van Basten, poteva significare l’addio ai sogni di gloria. A distanza di anni, Deborah, parlando di quell’episodio, lo ha definito nelle pagine del suo libro come il “momento cruciale” della carriera. Male che diventa bene, la difficoltà che assurge a trionfo, e speriamo che Fede potrà raccontare qualcosa di simile quando avrà detto basta con lo sci.

Poi, sempre per chi la ricirda, c’è la storia al limite dell’impossibile di Hermann Maier, l’Herminator di fine anni Novanta. Uno che dava del tu alla paura, spaventandola. Nell’estate del 2001, il campione austriaco subì un incidente in moto. Arrivò ad un millimetro dall’amputazione della gamba e per cinquecento giorni fu considerato un ex sciatore anche dai più ottimisti. Cinquecento. Aveva già vinto in precedenza tre Coppe del mondo, la sua era la forza più bestiale mai ammirata sulla neve. Un iradiddio, un torrente che spezza gli argini, l’archetipo della forza muscolare. Poi l’incidente. L’impatto fu devastante, finì giù nel fosso a bordo strada profondo una decina di metri, con la gamba destra che subì uno schiacciamento terribile: frattura esposta di tibia e perone. Sette ore sotto i ferri per restituirlo almeno ad una vita normale, la terapia intensiva, poi il responso: “sarà quasi impossibile rivederlo in gara”. Figuriamoci.
Hermann non solo ritornò a fare ciò che gli riusciva meglio ma lo fece da campione del mondo. Con una gamba che per chiunque altro avrebbe significato pensione ma i campioni, inutile ripeterlo, hanno risorse feline. Sette vite, se non di più.

Insomma, i precedenti dal lieto fine sono davvero tanti. Precedenti ai quali, siamo certi, si aggiungerà anche quello di Federica Brignone. In bocca al lupo, Tigre. Ci rivediamo al solito posto più forti di prima.

Oggi è il gran giorno. La stagione ciclistica, per la verità, è già iniziata da un po’, in un calendario che non conosce soluzione di continuità, ma sono in tanti quelli che, fino a quando non c’è la Sanremo, è ancora off season. In ogni caso, a fare sul serio si comincia qui. Sui Capi, sulla Cipressa, su e giù dal Poggio, in Via Roma.

Pioverà, e non succede da una decade di assistere ad una gara bagnata, e ciò potrebbe un po’ rimescolare le carte delle previsioni della vigilia. In condizioni normali non si vede come il vincitore possa non essere incluso nel ristretto gruppo che annovera Pedersen, forse il più quotato, van der Poel, Pogacar, Philipsen e Matthews. Forse Pidcock. In casa Italia, purtroppo, non c’è molto da mettere sul tavolo anche se Ganna pare sia in grande forma e con la Classicissima ha pure un conto aperto. Magari potrebbe regalarsi una vittoria da finisseur, con sgasata all’ultimo chilometro alla Tchmil, per chi se lo ricorda. Non sarà facile. Ma, appunto, pioverà e neppure poco, con il ventaglio dei papabili protagonisti che potrebbe allargarsi.

Anche il 23 marzo del 1991, data dell’edizione numero 82 della corsa, Giove Pluvio aveva deciso di essere un fattore decisivo. Trecento chilometri in un clima assai poco raccomandabile, quel giorno, perché il cielo riversa sul percorso tutta l’acqua possibile. Per l’Italia, tutta un’altra Italia rispetto ad oggi, c’è molto per cui sorridere, visto che al via ci sono atleti formidabili del calibro di Bugno, Argentin e Fondriest, per citare solo quelli maggiormente accreditati dei favori del pronostico. Perché, a guardare il foglio firma, c’è pure il Diablo, come lo hanno soprannominato gli aficionados. Claudio Chiappucci, piccolo e pugnace (fin lì) gregario che solo qualche mese prima sulle strade del Tour si era inventato campione, quando ci è mancato poco che mettesse tutti nel sacco, salvo poi cedere la maglia gialla sul filo di lana a LeMond.

Poco talento, stile rivedibile in sella, fortuna non troppo amica ma cuore, fantasia e coraggio in quantità industriale. Claudiò, come lo chiamano i francesi che lo adorano visceralmente per il suo donchisciottesco modo di interpretare la bagarre, ha le chance di vincere una Sanremo praticamente azzerate, non fosse altro per l’orografia tendente al piatto che mal si sposa con uno scricciolo scalatore come lui. Ma lo sport, e il ciclismo degli anni ’90 non faceva certo eccezione, non è affatto scienza esatta e Chiappucci fa di un pomeriggio teoricamente ostile l’acme della carriera, scrivendo una pagina di ciclismo tra le più emozionanti di sempre. Alla maniera del Diablo.

Scollinato sul Turchino, quando ancora manca una vita alla fiamma rossa dell’ultimo chilometro, la resa dei conti, il varesino di Uboldo rompe gli indugi, tra nubi che riversano acqua a catinelle, e si lancia in discesa in un’azione che solo uno come lui che dà del tu all’improvvisazione può non percepire come folle. Insieme a Claudio, ed ai suoi quadricipiti in forma strepitosa, ci sono il compagno nonché vecchia volpe del pedale Bontempi e quattro corridori assolutamente non banali pronti a raccogliere il suo guanto di sfida. Tra loro, infatti, ci sono Sorensen e Mottet, clienti assai scomodi. L’ultimo segmento di gara è storicamente quello dei Capi, prima, e del Poggio, poi, in vista della città dei fiori. Piccole asperità rese terribili dalla quantità di chilometri già messi alle spalle dai corridori e, per l’occasione, dal clima nefasto di una giornata resa anomala dal meteo che a dire poco primaverile si pecca di ottimismo.

Chiappucci, tra mille dubbi – più per chi guarda in poltrona che suoi e, tra questi, il gruppo dei favoriti che insegue senza fare sconti – ha una certezza. Se vuole vincere la corsa deve imboccare il vialone d’arrivo in solitaria. Portare con sé qualcuno in volata, novantanove volte su cento, significherebbe seconda piazza. Allora, ogni frazione di salita, fossero pure una manciata di metri, è una feroce frustata pancia a terra. La tattica del logorio. Infatti, uno per uno si staccano tutti dalla ruota di un Chiappucci diabolico oltre il suo nome, tanto che ai piedi del Poggio è il solo Sorensen che prova caparbiamente a restargli incollato alla ruota. Chiappucci è in trance agonistica e, quando mancano meno di duemila metri allo scollinamento, al capitano della Carrera passa davanti agli occhi, nitidissima, l’occasione di una vita.

Uno sguardo di sfida al rivale, tanto per testare la sua condizione, un’aggiustatina al cambio e un ultimo respiro, prima dello scatto decisivo. Chiappucci scalcia con tutta la forza che ha sulle pedivelle, è un puntino piccolo – che il compianto Gianni Mura era solito chiamare affettuosamente Calimero – che si allontana inesorabile tra pioggia e nebbia. La picchiata verso Sanremo è un mix di incoscienza e voglia di vincere, con il Diablo, discesista di razza, che fa sembrare un cavatappi bagnato, come il Poggio di quel pomeriggio di gloria, un esercizio financo banale. Gli avversari, fradici e sfiancati, lo rivedono solo al traguardo che sprizza gioia da ogni poro, al termine di una delle imprese più luminose del ciclismo moderno. Quando Jonah Lomu, esagerato campione di rugby scomparso troppo presto, nel celebre claim pubblicitario di quegli anni diceva ‘nothing is impossible’ probabilmente faceva riferimento ai Chiappucci del mondo. I visionari, geniali e naif, che coltivano dove chiunque altro è convinto non possa crescere nulla.

Sanremo ‘91, una vita fa e sembra ieri. Il Diablo non ha vinto molto in una carriera, la sua, limitata dalla compresenza dell’immenso Indurain di quell’epoca e da tracciati troppo spesso penalizzanti per i grimpeur di razza poco avvezzi ai lunghi rapporti come lui. Per molti, quindi, Claudio è l’eterno secondo, quello delle battaglie valorose, degnamente combattute ma senza lieto fine. Può darsi. Ma se il ciclismo è uno sport meraviglioso è proprio grazie ai Chiappucci del pedale. Personaggi un po’ così, che quando lasciano il segno è per sempre, come i diamanti. Come quella Sanremo che non ci siamo ancora stufati di riguardare come fosse sempre la prima volta.

Buona Classicissima a tutti.

Piccola soddisfazione personale. In tempi non sospetti, dalle colonne di TicinoNotizie.it ci siamo permessi di consigliare a Quesada di concedere una chance da titolare a Manuel Zuliani e, per l’ultimo turno del Sei Nazioni, l’allenatore degli azzurri ci ha ascoltato. Nel quindici di partenza, pertanto, a Manuel la maglia numero sette.

Rispetto al match di domenica scorsa, finito in un massacro contro gli inglesi dopo un primo tempo di assoluto livello, dentro Allan da estremo, con spostamento di Capuozzo all’ala, e Page-Relo, in mediana al posto di Varney (en passant, avevamo chiesto anche questo) a far coppia con Garbisi. Inoltre, dentro subito Lamb e Ferrari, nell’intento dichiarato di opporre più chili possibili alla furia degli irlandesi e alle loro proverbiali ed inesauste fasi d’attacco funzionali a sfilacciare le barricate altrui. Dispiace per Lamaro in panca, capitano sarà quindi Brex che con Menoncello costituisce un grimaldello d’offesa che il mondo ci invidia, ma la scelta, benché dolorosa, rispecchia il suo stato di forma non esaltante.

Saremmo felici di essere smentiti, ma ci sono enormi possibilità che il momento migliore azzurro di questo Sei Nazioni ormai ai titoli di coda resti la sofferta vittoria contro il Galles. Galles che, con qualche accadimento più o meno fortuito, potrebbe beffardamente sopravanzare in classifica l’Italia, lasciando in mano agli azzurri il poco edificante cucchiaio di legno, quello che spetta agli ultimi arrivati. Sarebbe una prima assoluta. Non è mai successo, infatti, che a non chiudere la classifica fosse una squadra senza successi parziali. Dato per scontato che l’Italia non batterà l’Irlanda e che difficilmente farà almeno un punto di bonus, al Galles – sfavorito contro l’Inghilterra ma in risalita di condizione – sarà sufficiente perdere sotto break o segnare almeno quattro mete nell’ultimo incontro per agganciare gli azzurri nel punteggio grazie al punto di bonus e, quindi, poter far valere la sua migliore differenza punti nel torneo per posizionarsi al penultimo posto. Certo, il bonus potrebbe pure strapparlo l’Italia, ma la differenza che ci separa dall’Irlanda, salvo sorprese, si confermerà piuttosto ampia. Ci toccherà sperare che gli inglesi non siano in vena di regali come, invece, lo sono stati gli scozzesi settimana scorsa, quando tirando i remi in barca hanno dato modo al Galles di strappare due punti insperati e vitali.

Tornando alla vittoria azzurra proprio contro i dragoni, l’istantanea più bella di quel giorno non fu tanto quella di Capuozzo che schiaccia in meta una palla servita in maniera sublime dal piede di Garbisi, quanto quella che ritrae Zuliani in ciò che fa meglio di chiunque altro al mondo: rubare i palloni. Minuto ottanta, il cronometro è già colorato di rosso, significa che resta da disputare solo l’ultima azione. Dopo un match che gli azzurri avrebbero dovuto mettere in ghiaccio mezz’ora prima, il Galles, con un sussulto d’orgoglio e sfruttando il famigerato braccino (termine mutuato dal tennis) che attanaglia chi ha paura di vincere, ha per le mani l’ovale del pareggio. Non solo. L’Italia è con due uomini in meno. Il Galles, attacca in quindici, l’Italia placca alla morte in tredici. Ad aggirarsi intorno ai raggruppamenti c’è Zuliani, al solito mandato in campo a dare nuova linfa per i minuti finali di match. Manuel, inconfondibile caschetto bianco e mani grandi e velocissime, studia il comportamento dei gallesi come il killer che sa di avere a disposizione un’unica cartuccia.

Mentre i compagni si immolano in difesa, lui scruta il groviglio umano in attesa di un pertugio. Quando lo trova, per gli avversari è finita. Mani sul pallone e portatore inchiodato a terra: palla rubata e partita conclusa. Il marchio di fabbrica di casa Zuliani, uno che sta alla partita di rugby come Arsenio Lupin sta ad un museo pieno di opere d’arte. Il capolavoro è il suo, e se l’Italia dovesse scongiurare il cucchiaio di legno il merito sarebbe gran parte figlio di quel furto. Una ruspa, Manuel, con la capacità di scavare nei raggruppamenti che si eleva capolavoro. Come una meta, anzi, più di una meta. Manuel, in una delle espressioni meravigliose che caratterizzano il rugby, è allora maestro del “grillotalpa”, perché proprio come l’animaletto che scava la terra con le zampe anteriori si infila chirurgicamente nella ruck per sottrarre la palla agli avversari. Una mossa che si compie in tre step ben precisi, non c’è nulla di casuale. Si arriva sul punto, ci si appoggia sul giocatore rivale già a terra, si sigillano le proprie mani sul pallone stando bene attenti a non metterle prima sul prato commettendo infrazione. La somma di tempismo, precisione, forza. La bellezza del rugby, in altre parole, un ecosistema nel quale Zuliani è docente universitario.

Ventiquattro anni di Castelfranco Veneto, un metro e novanta scarso per un quintale abbondante di peso, è un terza linea in forza al Benetton con all’attivo anche un Mondiale, quello del 2023, con gli azzurri dove segnò una meta contro la Namibia. Domani, in terza linea con i compagni di reparto Negri e Cannone, proverà a rendere difficile la vita agli irlandesi, una grande occasione per lui di dimostrare a Quesada di poter ambire a qualcosa più del patentino di subentrante di lusso. Contro gli inglesi, nel tempio di Twickenham sette giorni, fa ha reso possibile la terza meta di giornata, grazie ad una percussione dritto per dritto di pregevole fattura che ha aperto in due la difesa avversaria spingendo forte sui quadricipiti e consentendo a Menoncello la più facile delle marcature. Insomma, come sempre Manuel si è fatto trovare pronto. Lui entra in campo e un segno lo lascia. Siamo quindi curiosi di vedere che impatto potrà avere giocando già dall’inizio. Oltre che umanamente contenti per un ragazzo di grande umiltà e spirito di squadra.

Tornando al match contro l’Irlanda, che sarà incazzatissima per aver probabilmente perso il torneo in seguito alla disfatta tra le mura amiche contro a Francia, al di là del punteggio sarebbe importante rivedere negli azzurri la capacità difensiva smarrita in questo 2025, quella di rallentare l’uscita dei palloni dai raggruppamenti avversari per non offrire situazioni di attacco di qualità alla macchina da rugby irlandese. Lapalissiano, il funzionamento delle fasi statiche non deve venire a meno, con mischia e touche che, pertanto, sono chiamate a confermare i progressi recenti, i due fondamentali del gioco che sono la cartina al tornasole dello spessore del gruppo. Le ali non avranno per le mani troppi palloni, vien da sé che Ioane da una parte e Capuozzo dall’altra avranno il dovere di capitalizzare le pochissime chance a loro disposizione. Più qualità che quantità. Per il resto, placcare, placcare e ancora placcare e, se vogliamo, lo sappiamo fare benissimo. Il compianto Jonah Lomu era solito ripetere che nulla fosse impossibile e, benché il rugby tanto somigli a scienza esatta a premiare il più forte, abbiamo il dovere di ricordare che i pronostici si possono anche sovvertire. In definitiva, abbiamo tutto ciò che serve per chiudere in bellezza questa edizione del torneo più antico al mondo: mettiamolo in campo.

Buon rugby a tutti.