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Matteo Berrettini è una storia tutta particolare che trova sempre il modo di darsi un lieto fine, anche quando sembra che sia difficile venirne a capo e il cattivo delle fiabe si palesa sotto forma di un ostinato malanno fisico accompagnato dal codazzo di detrattori che spuntano come funghi dopo il temporale. Molti, troppi, si dimenticano che, ben prima di Jannik Sinner, ad aprire questa golden age del tennis italiano ci aveva pensato proprio Matteo, capace di fare una semifinale a New York e, soprattutto, una finale nel tempio di Wimbledon, fermandosi a due set dal trionfo a causa dell’ultimo vero Djokovic. Oltre a riportare un azzurro a disputare le Finals, che sono prerogativa dei migliori otto tennisti del globo, e ad incamerare un buon numero di tornei cosiddetti minori ma che minori ovviamente non sono.

Nove, con quello vinto ieri a Gstaad che ha un significato tutto particolare perché proprio nella località Svizzera il tennista romano vinse il suo primo ATP della carriera nell’estate di ormai sei anni fa. Un cerchio che si chiude e che tanto sa di ritorno in grande stile. Matteo non ha le doti da predestinato di Sinner o il talento epocale di Musetti ma ha scolpita nel dna una dote che non si allena, c’è o non c’è. La garra charrua, quell’attitudine feroce alla battaglia e a rigettare la sconfitta con ogni molecola, che può trasformare un buon giocatore in un campione. Così, Matteo, i cui limiti tecnici e di mobilità non sono aspetti marginali, si è garantito un respiro da tennista di vertice che ha per le mani la possibilità di battere chiunque qualora ne capiti l’occasione. Tsitsipas, per esempio, regolato nella semifinale di sabato, prima della passeggiata contro il più modesto Halys maltrattato da Matteo nell’atto conclusivo. E se Gstaad non vale una messa, come potrebbe valerla la Parigi olimpica o il prossimo Slam, vale comunque la regola per la quale vincere aiuta sempre a vincere e l’iniezione di fiducia potrà essere salutare per un ragazzo che viene da almeno un biennio maledetto, nel quale sono più le volte che ha frequentato l’infermeria piuttosto che il campo.

Fisico imponente, forse troppo, e fragile come cristallo, il suo. In un periodo storico in cui è ormai acclarata la necessità di ridurre all’osso la massa – sono ormai lontani i tempi dei bicipiti oversize di Nadal – tutto appannaggio della velocità, Berrettini porta a spasso per il ground una mole da culturista che, tra qualche ovvio beneficio in termini di pesantezza di palla, è fonte di ripetute noie muscolari che minano regolarità e costanza, costringendolo a continui pit-stop e precipitose rincorse alla condizione ottimale. Quanto c’è di peggio per uno sportivo. In ogni caso, già a Wimbledon si erano intravisti segnali incoraggianti, nel secondo turno perso contro Sinner ma disputato pressoché alla pari con il numero uno al mondo, e la settimana svizzera non ha fatto altro che confermare il trend positivo. Ottima notizia per il prosieguo della stagione con qualche rimpianto per la sua assenza nel torneo olimpico alle porte, considerato che Matteo non farà parte della selezione azzurra. Ma è dall’estate americana, quella sul cemento, che sono auspicabili maggiori soddisfazioni, fisico permettendo, ovviamente.

Berrettini, considerato erbivoro per via dei risultati lusinghieri conseguiti sui prati dove per ben due volte ha sollevato il trofeo del Queen’s, è in realtà giocatore completo, buono per tutte le superfici. La potenza del binomio servizio-dritto, infatti, è arma letale che non conosce intoppi, sia che si parli di erba che di mattone tritato; cifra stilistica, quest’ultima, di un giocatore che riesce a sopperire ad un lato sinistro deficitario, quello del rovescio, arroccando il proprio tennis ai suoi evidenti punti di forza. Un po’ come seppe fare a suo tempo Andy Roddick, capace di insidiare il miglior Federer con un millesimo del talento del basilese, che per caratteristiche e risultati lo ricorda abbastanza ed è un gran complimento. In una disciplina complessa e psicotica come il tennis, l’idea di ridurre i colpi a bassa percentuale per giocare con ripetitività quelli a maggiore certezza, sopperendo alla carenza con il surplus d’agone, se non è vincente è comunque la garanzia del migliore risultato possibile. Nick Bollettieri, a riguardo, ebbe modo un giorno di rincuorare la mamma di Jim Courier, preoccupata da quel rovescio che proprio non ne volesse sapere di progredire, dicendole che suo figlio sarebbe diventato il giocatore più forte al mondo senza mai colpire una palla dal suo lato sinistro. Successe davvero. Fatte le debite proporzioni, Matteo si è costruito un tennis di prima fascia sulla stessa falsariga. Volontà più chiarezza di intenti, così l’Italia, proprio grazie a lui, ha aperto il periodo più abbacinante della sua storia tennistica.

Ma si sa, gli aficionados, a maggior ragione quelli più occasionali, hanno la memoria corta e dal carro salgono e è scendono ad ogni soffio di vento. Noncurante di tutto ciò, Matteo non ha mai smesso di pensare di poter essere di nuovo un fattore di questo tennis e ancora una volta ha avuto ragione lui. Che non ha smesso di lavorare alacremente anche quanto lo sconforto avrebbe potuto prendere il sopravvento. Probabilmente non sarà lui a trionfare a New York, anche se chi può dirlo, ma chi vorrà farlo potrebbe doversela vedere con lui e, ne siamo certi, non avrà vita facile. Bentornato, Martello: la pallina ha ripreso a sanguinare.

In telecronaca, un uomo tutto d’un pezzo, ciclismo e competenza come il compianto Adriano De Zan non riesce a trattenere le lacrime. Sembra ieri, invece è un maledetto pomeriggio di quasi trent’anni fa. 18 luglio, il caldo è micidiale un po’ ovunque ma se hai la necessità di tagliare in due i Midi-Pirenei in sella ad una bicicletta la sensazione rasenta l’insopportabile.

Ecosistema meraviglioso proprio perché a tratti inospitale, come se volesse ricordare all’uomo che a comandare è sempre la natura, benché quest’ultimo si affanni per imporsi. Il nastro d’asfalto da queste parti è una linea collosa senza soluzione di continuità, sale e scende, e per i corridori sta a significare che le ore di passione saranno tante, troppe per alcuni di loro. Niente di nuovo, non c’è Tour de France senza la tappa pirenaica e non c’è tappa pirenaica senza il sole che brucia la pelle e la polvere che sale nel respiro. L’orografia, sinusoidale per genesi, detta un percorso che consta di una successione di scollinamenti il cui nome è familiarità. Insomma, la carovana gialla qui vi passa spesso, contribuendo a fare di questo spaccato di mondo un mito e viceversa.

Sembra impossibile ma ci sono ciclisti che vivono nella spasmodica attesa di giornate come questa. Tipi strani, gente di cuore e fatica, sublimatori seriali della sofferenza quale lasciapassare per la gloria. Uno di questi è pure transalpino, corre sulle strade di casa e i connazionali lo venerano. Richard Virenque è due cose: scalatore di razza e sognatore. In salita fila come un treno e, nonostante Indurain sia essere mitologico e pure invincibile, spera sempre di arrivare un giorno a Parigi prima di tutti. Infatti, è già in fuga, nemmeno il tempo di partire e la sua sagoma fa già da battistrada. L’altro, transalpino non è ma i cugini, che notoriamente ci detestano per quella forma esagerata di campanilismo che li pervade, per Claudio Chiappucci detto il Diablo provano amore incondizionato. Perché ha un coraggio che sposta le montagne e, forse anche più di Virenque, incarna il prototipo di cavaliere errante. Quello che le reiterate sconfitte fortificano e che alla sfortuna risponde sempre con la caparbietà che commuove. Manco a dirlo, anche Claudió, con l’accento finale come piace ai francesi, di buon ora è già in fermento. La tappa, insomma, è affare loro o, comunque, ci piace pensare sia così. Irrefrenabile romanticismo.

La prima salita da affrontare è il Portet d’Aspet, inutile dirlo, un nome noto. La vetta non è troppo alta, poco più di mille metri sul livello degli oceani, ma la discesa è quella che i tecnici definiscono tecnica. En passant, Richard e Claudio sono anche due discesisti formidabili e questa dimestichezza li avvicina ancor di più al tifo del popolo del ciclismo. In discesa, però, è tutta una questione di istanti. Disegnare curve lungo una picchiata a cento all’ora governando ruote spesse un centimetro è, insieme, uno schiaffo agli assiomi della fisica classica e una prerogativa dei ciclisti professionisti. Che hanno bene in mente un concetto: qualcosa può sempre andare storto. In più, se il casco ben allacciato in testa, oggi, è una benedetta consuetudine, all’epoca era ancora sostituito dal classico cappellino con la visiera ridotta, retaggio culturale del ciclismo pionieristico degli albori. Portet d’Aspet, quindi.

A fare le traiettorie è un carneade, tale Rezze, che prende lunga una frenata e senza il tempo di rendersi conto si ritrova giù nella scarpata con il femore in frantumi. Dietro di lui, tratti in inganno dal suo errore di valutazione, tre califfi del pedale come Perini, Museeuw e Breukink – il lupo del Gavia, per chi se lo ricorda – finiscono in terra ma senza particolari conseguenze. Va decisamente peggio a Baldinger a cui il capitombolo costa la frattura del bacino. Ad essere coinvolto, però, è anche Fabio Casartelli. Venticinque anni, campione olimpico in carica e speranza italiana in rampa di lancio. La caduta non è di quelle teoricamente più impressionanti ma a renderla la peggiore possibile è la presenza di una pietra segnavia che delimita la carreggiata nelle strade di montagna. Fabio impatta in maniera brutale con il capo. Richard e Claudio, intanto, proseguono pancia a terra nel loro proposito bellicoso perché, ancora, non è dato sapere nulla. Anche se l’espressione del dottor Porte, l’angelo custode dei corridori, è foriera di presagi nefasti.
Fabio, in fretta e furia viene caricato sull’elisoccorso, ma già in volo il suo cuore per tre volte smette di battere e per tre volte viene riportato alla vita dai sanitari che lo scortano. La corsa, malauguratamente ma solo solo col senno del poi, prosegue mentre Fabio, giunto in ospedale appeso a un filo, chiuderà per sempre gli occhi da lì a poco. É la voce rotta dall’emozione di De Zan ad annunciarlo agli aficionados in visione.

Il più iconico narratore di ciclismo della nostra storia televisiva che, con riconosciuta sensibilità, si scusa per non aver saputo trattenere le lacrime nel momento in cui, per la verità, si piange un po’ tutti. Voce indimenticabile, la sua, di un pomeriggio destinato all’epica ciclistica e che ha finito per rivelarsi una delle pagine più tristi delle nostre vite spese scalciando il più forte possibile sulle pedivelle. Fabio aveva festeggiato solo poco tempo prima la nascita del primo figlio, Marco, che al pari di Annalisa, la moglie, non lo rivedranno più a casa.

Passare oggi, ventinove anni più tardi, dal luogo dell’incidente significa imbattersi in una stele eretta a memoria dello sfortunato ragazzo di Albese e in una moltitudine di fiori adagiati da una successione inesausta di routard che da quel giorno non hanno mai smesso di far sentire a Fabio, ovunque esso sia, tutto l’affetto che c’è. Sebbene il ciclismo, con tutti i suoi attori, non sempre abbia dato di sé la versione più edificante, e talvolta ci siamo financo sentiti traditi, custodisce gelosamente una regola non scritta che significa appartenenza. Il ciclismo, infatti, non si dimentica mai di chi si è speso anima e corpo per renderlo una disciplina meravigliosa. Mi raccomando, Fabio, continua a pedalare, perché se smetti tu smettiamo anche noi.